Una mano atada a la espalda, los ojos vendados y el florete en la izquierda.
En silencio, desafiando su capacidad de oír la sórdida estocada de su oponente.
Se para, un pie delante del otro como bailarín clásico, el florete apoyado en la frente.
Se lanza hacia la muerte, en sincronía absoluta con su contrincante, ambos saben
que será él o yo.
Luego de una fracción de instante uno cae, roto en mil pedazos
No hay sangre que lamentar, tal vez siete años de mala suerte.